Non so dire di preciso quando sia accaduto, sta di fatto che quella che era la Festa della Donna, un momento meramente celebrativo per una figura essenziale nelle dinamiche delle comunità, è diventata sia una festa nazionale, con l’incredibile chiusura di alcuni uffici, sia soprattutto l’occasione per manifestazioni rivendicative del femminismo estremo e della galassia arcobaleno. Una sorta di 25 novembre bis. Uno spazio ulteriore per imporre una narrazione e un punto di vista parziali, potentemente ideologizzati e di grande aggressività. Un mix che, analizzando a fondo le radici del fenomeno e come questo si manifesti, difficilmente può sfuggire alla definizione di grave degrado. Un virus che ha ormai infettato molte delle falde più profonde da cui sorgono le relazioni sociali e affettive e il collante comunitario.

Alla base c’è una creatura mostruosa, una sorta di Frankenstein: nel corpo di ritualità da anni di piombo è stato innestato un femminismo fondamentalista illimitato e parossistico. Più di quaranta anni fa gli operai sfilavano scandendo slogan per il diritto a migliori condizioni di lavoro e salari dignitosi, ispirati da un’ideologia in ogni caso significativa, figlia di elaborazioni filosofiche potenti. Sebbene poi realizzati in modo totalitario, si trattava di paradigmi con una dignità pari al loro radicamento e alla loro coerenza con il contesto sociale dei tempi. Tutt’altra storia rispetto alla guerra per i privilegi condotta contro tutti, a partire dalla logica, dal radicalismo femminista contemporaneo. Che però ne adotta i riti, dalle dimostrazioni nelle strade, all’affronto delle forze dell’ordine, passando per un armamentario sloganistico talmente abusato da suscitare tenerezza o ribrezzo più che impressionare o scandalizzare.

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Non c’è alcuna dignità in tutto questo, è appunto solo una creatura mostruosa e irrazionale. E’ come se la causa dei terrapiattisti venisse promossa volgarizzando antichi riti ecclesiastici, o come se chi sostiene di essere stato rapito dagli alieni manifestasse secondo codici e cerimoniali da monarchia inglese, però distorcendoli. Ragioni prive di senso vengono così veicolate da una ritualità riconoscibile e in qualche misura di richiamo. Con in più, per aumentare l’appeal, un’estremizzazione assoluta dei modi di comunicazione. Venerdì scorso si è inteso festeggiare la donna alludendo nei manifesti a una scarsa dotazione sessuale del Ministro Matteo Salvini, rivendicando il libero uso del proprio corpo con l’esibizione di fastidiose bestemmie (e a dirlo è un agnostico come me), replicando con scarsa originalità manifesti già visti in Spagna (e questo dovrebbe allarmare moltissimo), con in più una parlamentare della Repubblica che impugnava un cartello secondo cui i concetti “Dio, patria e famiglia” sono tipici di una vita di merda (qualcuno sagacemente ha fatto notare a Cirinnà che far la gattara, sola come un cane e con un dildo nel comodino è altrettanto deprimente).

Gli slogan delle autodefinite “frocie transfemministe” non sono stati da meno. Mescolavano femminismo e antifascismo in un ibrido spaventoso, fascista esso stesso nella misura in cui mira a limitare la libertà di chi dissente: “La nonna partigiana / lo sai cosa ci insegna / antifasciste sempre / obietta su sta fregna”. Probabile che la nonna partigiana, le avesse viste e sentite, avrebbe inumidito e insaponato la mano e le avrebbe zittite con un manrovescio sulla bocca. O ancora: “le donne partigiane / l’hanno insegnato / il vero nemico è il patriarcato”, come se sui campi di battaglia della resistenza fossero rimaste uccise più donne che uomini. Oltre al mix incoerente femminismo-antifascismo, si manifesta quello ancora più stridente con l’immigrazionismo: “unici stranieri / gli sbirri nei quartieri”. Uno slogan che finge di non sapere che la maggior parte di stupri e “femminicidi” è commessa proprio da immigrati e che la presenza di “sbirri” è uno dei modi per prevenirli. Si procede poi sull’anarchismo, perché tanto tutto fa brodo: “ma quale stato / ma quale dio / sul mio corpo decido io”. Il top lo si raggiunge mettendo nel mirino il decoro, così da avere un nemico ampio e generico e il brivido costante di una trasgressione solo verbale: “di sicuro vogliamo fare sesso / contro ogni fascismo / facciamo un’orgia adesso / contro il decoro / facciamolo più spesso”. Come il sesso possa fermare il fascismo, quand’anche ci fosse, non si sa; perché il sesso, anche quando puramente ludico, sia contro il decoro, non si spiega se non con la tipica pruderie di femministe che davanti alla concreta proposta di un’orgia probabilmente scapperebbero scandalizzate. Sul farlo più spesso, vedendo le foto di molte manifestanti pare più un’implorazione che un punto programmatico.

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Oltre alle chiacchiere e ai cartelli non è mancata l’azione. A Torino le manifestanti hanno cercato di deviare dal percorso consentito per protestare contro il sindaco Appendino. Affrontate dalla Polizia, hanno fatto valere il pussy-pass, inducendola a indietreggiare. Si fosse trattato di un gruppo di uomini sarebbero partite subito le manganellate e i lacrimogeni, ma con le fanciulle no, non si fa, a loro è tutto consentito. A Milano alcune di loro hanno poi pensato di rovesciare un secchio di vernice rosa sulla statua dedicata a Indro Montanelli. Un oltraggio giustificato dal fatto che in gioventù, in epoca fascista (quella vera), il giornalista avesse impalmato una dodicenne africana, diventando così il simbolo dello stupratore. Che poi, dopo questo orribile errore di gioventù, sia diventato il più grande giornalista, storico e intellettuale d’Europa non conta nulla. Non c’è coscienza, cultura né perdono, fin tanto che l’obiettivo è di sesso maschile.

Quelli descritti sono solo alcuni dei modi con cui il degrado attuale veicolato dal femminismo radicale si sta manifestando. Un degrado che denota un profondo e chiarissimo disagio nelle donne che vi si riconoscono, al netto di quelle che lo cavalcano per puro interesse (e sono pur molte, troppe). Non sembra però che gli intellettuali e i media si rendano conto della gravità di tutto ciò, a parte gente astuta come Selvaggia Lucarelli: di recente ha scritto un pezzo sulla famosa “tempesta emotiva” che sembra preso direttamente da questo blog. A parte queste eccezioni opportunistiche, nessuno fiata, nessuno dissente o obietta. Ci si illude forse che sia una carnevalata innocua, roba per far sfogare qualche ragazzina viziata e qualche rottame degli anni ’70. Dunque le si lascia far danno, sbarrando la strada a qualunque narrazione più veritiera e moderata. Anzi è una corsa di quasi tutti ad allinearsi, per trarre il maggior vantaggio possibile dall’ondata di letame sollevata da questi movimenti.

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Non dare accesso a versioni alternative, lasciar dilagare questo tipo di disagio è irresponsabile da parte di tutti coloro che contribuiscono in qualche misura a plasmare e a impostare le chiavi di lettura dell’opinione pubblica. Lo è in termini morali e di principio, ma anche pratici. Giusto la sera dell’8 marzo, mentre andavo in centro a piedi, avevo davanti una giovane ragazza. Faceva il mio stesso percorso e si sarà voltata ogni tre passi per controllarmi. Sentivo la sua ansia e avevo pena per lei. Ho pensato a quanto terrore questo folle strapotere estremista stia instillando nei cuori delle persone e nei meccanismi più delicati delle relazioni umane. Nel voltarsi di continuo, la giovane ipotizzava a prescindere che avrei potuto aggredirla, escludendo una versione alternativa, quella reale, ossia che se qualcuno si fosse azzardato a molestarla l’avrei massacrato a mani nude. In pizzeria, poi, c’era una coppia vicino al mio tavolo: lei l’ha umiliato per tutta la sera con parole feroci e lui è stato col capo chino senza dire una parola. Fuori, quando sono andato a fumare, un ragazzo ha fatto una battuta (che non ho sentito) alla sua fidanzata, la quale ha reagito con due schiaffi potentissimi. Si sono girati tutti a guardarli: lui, diventato microscopico, ridacchiava imbarazzato, lei torreggiava pettoruta, sorridente e soddisfatta. Tutti i presenti ridacchiavano. Io no.

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